"15 de noviembre de 1922"
Mártires sangrantes, dolor constante
Flecha encabezada, burguesía atolondrada
Expresión proletaria coartada.
Pueblo encaminado,
hacia lo inimaginado.
Solo pierde el poder
de mover esos pies.
Esas manos que forjan
que estarán ya inmóviles.
Matados ya estaban,
muertos de necesidad
De querer comer
sufrían sin piedad.
Poblados de necesidades,
carestías e intranquilidades.
Alzaron su puño
pidiendo vencer,
aquellas carencias
que podían tener.
Cueste lo que cueste, la “tranquilidad”,
quiero que retorne, dijo el general
balearon las voces de los forjadores
del pan de la vida, del ánima viva.
Tendieron sus cuerpos
en pávido asfalto,
tiñeron la historia
de mágico encanto,
de lucha vencida
Sin ser concluída.
Guiaron a aquellos
Que el miedo invadía
Revivieron el eco
de la poesía, que estaba dormida.
De esa que se lanza
que grita y no calla,
cuando esta cansada
de estar enjaulada.
Desvió apenas eco
Aquella matanza,
Sus voces callaron
mas, no la venganza.
Porque acompañe
el pueblo, latente protesta.
Porque no se olvide
clama, incandescente.
Que viva la lucha,
contra la miseria humana
contra la desnaturalización del ser.
A cambio, este nuevo mundo,
que quiere crecer.
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